Textos e Mensagens
DA ARTE DOS DISCRETOS MILAGRES
.Margarida Cepêda, Magia
..Olho para ti, maravilhado, enquanto te elevas para lá do bradar da multidão.
Nunca as barricadas estiveram tão inquietas, mas já percebeste, com suor e lágrimas, que a unanimidade é mera figura de retórica. Aprendeste a sustentar-te nos teus passos, na paciente construção do teu edifício, na depuração do ruído circundante.
Eu sei que, nos dias de sol, gostarias que as certezas fossem mais sorridentes, mas sentes, à medida que avanças, que a incerteza é a tua verdadeira companheira.
Lembras-te, por vezes, da raposa e do Principezinho, da necessidade de cativar, de seduzir. É quando percebes que, quanto mais as curvas do caminho tendem a ser solitárias, mais a cumplicidade e a partilha são premente terreno a cultivar. Sempre. Só então, no filtro dos homens e dos elementos, a magia pode acontecer.
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A Um Anjo
ó Tu, Anjo que quanto menos dizes de ti mais comigo tu és inspira-me com teu não-eu esteja-me em tudo que falto consiga-me em tudo que falho conheça-me em tudo que esqueço que tu sendo tu sou eu sou eu que ao nunca me lanças és tu que ergue-me...
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Arremedo De Rebate Em Contraciclo
. Margarida Cepêda, Painel A Lua Nova . . . Os ciclos repetem-se, mas a memória teima em não os acompanhar. Queres tudo, não queres recuar, pareces ter esquecido a química da harmonia. E pões a mão no peito.Quando, por fim, começas a vislumbrar...
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Aromas De Perto E De Longe
. Margarida Cepêda, Diálogo. . . Quando éramos jovens potros, lembras-te?, olhavas, distante, a beleza das tulipas. Dizias que eram demasiado intensas na cor, no rigor das linhas, efémeras em demasia.Nas luas que foste bebendo, entre o cá e o lá,...
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FragrÂncias De Outono
. Pintura de Margarida Cepêda. . . Era um navegante da vida. O tempo, supremo e decisivo escultor, mostrou-lhe a inutilidade do ruído, ensinou-lhe a moldar o filtro do supérfluo. Com as plantas aprendeu a fidelidade, plena de equilíbrios, no...
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Grito
.Margarida Cepêda, O Rei e a Lua . . . Tento insinuar-me nos teus percursos, mas a brisa apenas me fala dos aromas que deixaste. É grande o meu desassossego, confrontado com a impossibilidade do canto da ave. A mordaça cingiu-a, cruel, e o silêncio...
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