DA ARTE DOS DISCRETOS MILAGRES
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DA ARTE DOS DISCRETOS MILAGRES


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Margarida Cepêda, Magia
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Olho para ti, maravilhado, enquanto te elevas para lá do bradar da multidão. 
Nunca as barricadas estiveram tão inquietas, mas já percebeste, com suor e lágrimas, que a unanimidade é mera figura de retórica. Aprendeste a sustentar-te nos teus passos, na paciente construção do teu edifício, na depuração do ruído circundante. 
Eu sei que, nos dias de sol, gostarias que as certezas fossem mais sorridentes, mas sentes, à medida que avanças, que a incerteza é a tua verdadeira companheira.
Lembras-te, por vezes, da raposa e do Principezinho, da necessidade de cativar, de seduzir. É quando percebes que, quanto mais as curvas do caminho tendem a ser solitárias, mais a cumplicidade e a partilha são premente terreno a cultivar. Sempre. Só então, no filtro dos homens e dos elementos, a magia pode acontecer.
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- A Um Anjo
ó Tu, Anjo que quanto menos dizes de ti mais comigo tu és inspira-me com teu não-eu esteja-me em tudo que falto consiga-me em tudo que falho conheça-me em tudo que esqueço que tu sendo tu sou eu sou eu que ao nunca me lanças és tu que ergue-me...

- Arremedo De Rebate Em Contraciclo
. Margarida Cepêda, Painel A Lua Nova . . . Os ciclos repetem-se, mas a memória teima em não os acompanhar. Queres tudo, não queres recuar, pareces ter esquecido a química da harmonia. E pões a mão no peito.Quando, por fim, começas a vislumbrar...

- Aromas De Perto E De Longe
. Margarida Cepêda, Diálogo. . . Quando éramos jovens potros, lembras-te?, olhavas, distante, a beleza das tulipas. Dizias que eram demasiado intensas na cor, no rigor das linhas, efémeras em demasia.Nas luas que foste bebendo, entre o cá e o lá,...

- FragrÂncias De Outono
. Pintura de Margarida Cepêda. . . Era um navegante da vida. O tempo, supremo e decisivo escultor, mostrou-lhe a inutilidade do ruído, ensinou-lhe a moldar o filtro do supérfluo. Com as plantas aprendeu a fidelidade, plena de equilíbrios, no...

- Grito
.Margarida Cepêda, O Rei e a Lua . . . Tento insinuar-me nos teus percursos, mas a brisa apenas me fala dos aromas que deixaste. É grande o meu desassossego, confrontado com a impossibilidade do canto da ave. A mordaça cingiu-a, cruel, e o silêncio...



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