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Poema Cínico
aqui estou perdendo meu tempo
(mas como diria Fernando Pessoa:
o que é o tempo para que eu o perca?)
e com prazer perco meu tempo
aspirando pelo nariz o delicioso
veneno de um cigarro
despejando pela garganta o consolo
delirante de um vinho...
tocando em sonhos absurdos
buscando as antigas inspirações
que não inspirarão ninguém
entendendo toda a humanidade
sem sair da minha preguiça
mergulhando no irreal da minha noite
que nada há de mais real
que o que pode ser imaginado...
aqui observo indiferente
a falsa felicidade de todos
que talvez seja ainda pior
que a minha autêntica tristeza...
enjoando de ser ser humano
engenhando aqueles planos
que por mais que façam sucesso
não me trarão sucesso algum...
lembro do tempo em que eu me esquecia
e escrevo algumas linhas
que são ainda mais esquecimento...
por que devo fazer alguma coisa à humanidade?
ser produtivo
é um ato falho
por isso é que não produzir nada
é o meu mais difícil trabalho.
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Vida Moderna X Vida
há tanta coisa na vidaque não há mais tempo pra vidaviver tornou-se uma ordem a ser acatadadada por todos e por ninguémsob o pretexto de uma escolhaem que não se escolhe faça isso faça assimseja feliz alcance o sucessotrabalhe estude se informetenha...
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Perdendo O Tempo*
pergunta Fernando Pessoa: “o que é o tempo para que eu o perca?” ler um romance no lugar de ganhar dinheiro é perder meu tempo? ouvir música no lugar de ler o romance é perder meu tempo? se eu brincar com um gato no lugar de ouvir verdades...
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Perdendo O Tempo
mas como diria Fernando Pessoa: “o que é o tempo para que eu o perca?” ler um romance no lugar de ganhar dinheiro é perder meu tempo? ouvir música no lugar de ler o romance é perder meu tempo? e se eu brincar com um gato no lugar de ouvir...
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Só
eu não estou onde estou e não pense que eu estou contigo porque eu estou contigo muito além de ti e além de mim estou contigo não estando aqui e nem comigo estou estou com o que não é e com o que não sou e o pior não ser é o ser sem ninguém...
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Veneno
eu nada tenho a dizer a não ser: chegou o Fim nem um pouco importa a mim se meu poema é veneno e se meu poema é um corte de morte na morte e pra morte não há mais nada a fazer o tempo dá um grito e morre o sangue do amor escorre... se meu poema...
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