VISLUMBRE
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VISLUMBRE


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Fotografia de AC
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Quando, após uma tarde de diálogo com a terra, se fotografaram as ervilhas, os alhos e as favas que sobraram da faina de cultivo, já o sol começava a beijar as eólicas da Maunça, dando amplitude ao rasto dos aviões que riscavam o céu.
Os dias são o que são, tela multidimensional onde navegamos quase às cegas, transpondo portas de azáfama, quase sempre por caminhos bifurcados, mas ao fim da tarde eles têm o condão de se enfeitarem, de desenharem, nas vestes alaranjadas do render da guarda, discretos rabiscos da arquitectura do tempo. É como se, por brevíssimos momentos, num ritual tão velho como o mundo, se abrisse a caixa de pandora, mas apenas o suficiente para dar um pouco mais de côr à ânsia de saber, de sentir, de perceber...
Os dias, em final de tarde, são um vislumbre dos deuses que há em nós. 
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Fotografia de AC
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- Postal De Fim De Tarde
. Fotografia de AC. . Às vezes, na ânsia de tudo entenderes, tudo assimilares, nem sei por onde andas, por onde caminhas. Talvez seja por isso que os rastos dos aviões, nos finais de tarde, parecem esvair-se na vã tentativa de enquadrar a tua demanda.....

- Teimar Ser, Teimar NÃo Ser
. Fotografia de AC. . No labirinto dos homens, por mais que se vislumbre, ficam sempre pontas soltas a zombar na palma da mão. O poeta, na percepção dos dias, dá conta da luz e da sombra na envolvência das pedras, do respirar das árvores, dos caminhos...

- Rebuscar
. Pintura de Margarida Cepêda. . . Se há coisas que não podemos escolher, uma delas é a competência genética com que chegamos ao mundo. Esse aspecto, contudo, é apenas o aparente início da grande viagem, matéria visível da nossa construção. A...

- Rebuscar
.Norberto Conti, Um Mergulho no País das Maravilhas. . . Se há coisas que não podemos escolher, uma delas é a competência genética com que chegamos ao mundo. Contudo, esse aspecto é apenas o início da grande viagem, a matéria primeira da nossa...

- Talvez NÃo Seja Tarde
.Van Gogh - Paisagem da Colheita . . A tarde estava a chegar ao fim. Os grilos faziam ouvir a sua sinfonia, impregnando de louvores as teias dum tempo sem ontem nem amanhã. Uma borboleta esvoaçava no meio dos malmequeres, enquanto mil aromas impregnavam...



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